В свободную минутку, с чашечкой кофе, сижу и читаю избранное, как утреннюю газетку.
Тут все что угодно: новости, обзоры, рекомендации, рецепты, юмор, фанфики и арт.
Но особая статья моих интересов - это чужие мысли.
Результаты чужого мыслетворчества приносят мне море удовольствия: авторские орфография и пунктуация, структура предложений, речевые обороты - это все для меня порой важнее содержания. Смотреть на то как человек словесно выражает не только мысли, но и умудряется передавать эмоции и настроение - это для меня просто верх наслаждения.
Поэтому в иных людях меня может и зацепить простая строчка о том, что человек просто проснулся утром, или о том, что на подоконнике распустился долгожданный цветочек, о каплях дождя на оконном стекле, о вредной училке, да и просто о какой-нибудь чепуховинке ))
Так и хочется потом, под настроение, написать и себе какой-нибудь лиричный пост, вроде такого:
"Иду домой. Закатное солнце и ветви деревьев на засохшей аллее окрасили узкую кирпичную дорожку в красно-черную полоску. И я, как в детстве, иду по полоскам на цыпочках, стараясь не заступить на границу между светом и тенью, почти танцуя и загадывая про себя: "Если получится дойти до конца не наступив на тень, то ... ". Из-за старания, с которым принимаюсь прыгать по алеющим теплым кирпичикам, загаданное желание напрочь вылетает из головы к концу дорожки. Но кого это волнует? Ведь сбудется... Сбудется же? Я ведь справилась!"
И ведь это будет правдой.
Вот только почему, после, чужой рассказ о сломавшемся электрическом чайнике будет казаться мне искреннее и честнее, чем собственные, выраженные словами, чувства? Может просто не дано? А может после написания они перестали быть моими?
Тут все что угодно: новости, обзоры, рекомендации, рецепты, юмор, фанфики и арт.
Но особая статья моих интересов - это чужие мысли.
Результаты чужого мыслетворчества приносят мне море удовольствия: авторские орфография и пунктуация, структура предложений, речевые обороты - это все для меня порой важнее содержания. Смотреть на то как человек словесно выражает не только мысли, но и умудряется передавать эмоции и настроение - это для меня просто верх наслаждения.
Поэтому в иных людях меня может и зацепить простая строчка о том, что человек просто проснулся утром, или о том, что на подоконнике распустился долгожданный цветочек, о каплях дождя на оконном стекле, о вредной училке, да и просто о какой-нибудь чепуховинке ))
Так и хочется потом, под настроение, написать и себе какой-нибудь лиричный пост, вроде такого:
"Иду домой. Закатное солнце и ветви деревьев на засохшей аллее окрасили узкую кирпичную дорожку в красно-черную полоску. И я, как в детстве, иду по полоскам на цыпочках, стараясь не заступить на границу между светом и тенью, почти танцуя и загадывая про себя: "Если получится дойти до конца не наступив на тень, то ... ". Из-за старания, с которым принимаюсь прыгать по алеющим теплым кирпичикам, загаданное желание напрочь вылетает из головы к концу дорожки. Но кого это волнует? Ведь сбудется... Сбудется же? Я ведь справилась!"
И ведь это будет правдой.
Вот только почему, после, чужой рассказ о сломавшемся электрическом чайнике будет казаться мне искреннее и честнее, чем собственные, выраженные словами, чувства? Может просто не дано? А может после написания они перестали быть моими?